Живу в метро. Ем в метро, сплю в метро. Читаю, слушаю музыку, покупаю газеты. Все в метро.
Сидит бабулька в стеклянной будке у эскалатора. Из развлечений у нее - телевизор и два телефона. По телевизору показывают макушки и плечи людей, сходящих с эскалатора. Двадцать часов в сутки. Телефоны у нее тоже забавные. Один черный, другой желтый. Два веселых телефона. Черный выпущен году в тридцатом, его отлили из эбонита на каком-нибудь военном заводе. Складывается ощущение, что он цельнолитой, и внутри у него такая же чернота, как и снаружи. При необходимости этим агрегатом вполне можно хряпнуть фашиста по затылку. Это насмерть. А желтый аппарат почти новый - года семидесятого. Желтым он стал от старости - курил много. Его главная особенность - отсутствие диска для набора. Зато на его гладкой морде черная надпись кистью:
СТРЕЛОЧНЫЙ ТЕЛЕФОН
Рекламный плакатик под самым потолком вагона:
"Вы стали слишком забывчивы? Препарат ХРЛМРРЛ (не помню) поможет вам забыть о своей забывчивости!"
Вот это вещь, вот это я понимаю!
Так память отшибает, что о своем склерозе просто забываешь. Копирайтеру памятник ставить нужно.
На Войковской умер бомж. Скорее всего, сначала сидел на лавочке, потом - лег на лавочку, потом - упал под лавочку. Если бы не упал - лежал бы до вечера. А так - подошли ментозавры и попинали:
- Эй, урод, вставай, чего разлегся! Вставай, говорю, че, оглох? Э, да он сдох!
Зачем понадобилось везти его на Сокол - не представляю. Они положили его на носилки, накрыли какой-то тряпкой, и вошли с ним в вагон. Проехали одну станцию и вынесли.
Последний путь.