В Москве вот уже месяц транспортный коллапс. Об этом знают все, кроме тех, кому положено это знать. Два раза в день по четыре часа город вмурован в пробки.
На площади у Белорусского вокзала пробка всегда. Если ее там нет, значит будет через тридцать секунд. Еду с утра на работу, полуторачасовое путешествие подходит к концу. Медленно-медленно, приставными шагами, еду по Белорусской. Вдруг откуда-то справа выплывает нечно громадное и неотвратимо движется прямо мне в дверь. Сантиметров за десять останавливается, плавно качнувшись вверх-вниз и издав громогласное шипение. Прямо за стеклом, на высоте собственного носа вижу угол чьего-то гигантского бампера. Грузовик. Большой грузовик.
Медленно двигаюсь к окну, так же медленно поднимаю глаза вверх: бампер, фара, радиаторная решетка, и уже где-то там, в стратосфере, за грязным стеклом вижу улыбающуюся физиономию водителя. Хозяин физиономии похож на строителя коммунизма, каким его рисовали в восьмидесятых - большой, добродушный, в клетчатой рубахе с закатанными рукавами. Он смотрит на меня с высоты своего небоскреба, я гляжу снизу вверх, выворачивая шею.
И вдруг он делает пальцами "козу", какой пугают грудных мляденцев. "Коза" качает рогами, и по губам водителя грузовика отчетливо читается: "У-тю-тю-тю!"
Ржем оба. Едем дальше.